ENTRE EL VIENTO Y LA DANZA
Preámbulo:
En la mañana del 28 de Marzo de 1942, siglo XX: Tras las rejas del terror de un fascismo/nazismo triunfante en genocidio de un pueblo y miseria intelectual, muere Miguel Hernández. Joven comunista, poeta del pueblo, a los 32 años en sus mazmorras de exterminio, tortura, hambre, sudor y muerte.
28 de Marzo del 2010, siglo XXI: Seguimos en manos del mismo fascismo/coronado por una monarquía elegida a dedo por los mismos asesinos que se sublevaron contra la República, que te condenaron a muerte Miguel.
Empiezo mi humilde artículo en tu memoria y en recuerdo de una guitarra que en las noches, cuanto mas sonó, más y más la amé...
¡A ella, a los cantos, poesías y plegarias de nuestra generación del 27, que me educaron en el camino en el que me gustaría seguir con todos por todos ellos, por nosotros Miguel!
(“Los Templarios”
Sobre el Camino de Santiago, por los montes de León, a la sombra de sus fértiles encinas, después de un concierto de música celta.
0.30 de la madrugada de un día y año cualquiera, donde decidimos ir en caravana tres furgonetas hacia Orihuela.)
En Orihuela, tu pueblo Miguel...
El medio día soleado y desnudo, dejó al descubierto sin pudor, el deseo en la mirada como una sinfonía de color.
Se van mis manos tímidas, hacia tus alas, y las flechas de mi boca impacientes, se disparan feroces, y dulcemente adentelladas. Abarco tu cuello, y reposo sobre tus hombros de rama. El círculo de la tierra envuelve el impulso del amor en alza, como nido de cigüeña, que explora el secreto profundo de tus poros, para penetrarlos con ansia. Recorro tu piel en la intimidad de la mirada percibiendo las semillas de libertad, cómo se derraman amontonadas como una canción, que no necesita el soplido del viento, como un alarido, que exige la mirada al sol chorreando a carcajada, como la sal del sudor a golpe de verso pidiendo a gritos que no se detenga, que perdure el mediodía, soleado y desnudo para la eternidad de los tiempos.
Piel a piel descorchando amor jubiloso, haciendo crecer los ojos como único techo y pared de amor.
Camino, sigo suelta por la calle de Arriba, desnuda... Embadurnándome en el fango de tu entraña, escarchando mis dedos de la miel que derramas.
Entre juegos, sintiendo la dulce sonrisa de la cruda miel en la guitarra, que, empiezo a sentir en los labios despertando en mis rodillas con el alba. Esperando la noche con sensibilidad, tacto para que no se quiebre la luna con la fiebre de nuestras miradas. “Camino del mar va el Manzanares: rojo y cálido avanza a regar, además del Tajo y de los mares, donde late un obrero de esperanza”
Tus raíces amplias, derramadas en mi pecho, van abarcando mi cuerpo a golpe ciego de una sed no saciada. Mis pechos, entre tus ramas extendidas, se cubren de hiedra, para invernar la lactancia, brebaje de la selva que amamantas. Y… una vez más, vuelvo por caminos marcados por el tiempo - prohibidos para los sentimientos de la razón – como loba salvaje, a la batalla...Euskadi: “Italia y Alemania dilataron sus velas... agruparon, sembraron sus luctuosas telas, lanzaron las arañas más negras de su nido. Han caído no sé cuántos leones y una ciudad por la invasión deshechos. Su soplo de silencio nos anima, y su valor redobla en nuestros pechos”
Sigo el camino alegre y silenciosa; ya tu huerto y tu higuera cerca, a solas, me acurruco en tu regazo, envuelta, camuflada en tus ramas. Como yo, tu también camuflado, la clandestinidad nos obliga y embriaga hasta el amanecer del alba. Como aves libres revoloteando, enamorando la vieja higuera... Leerte, escuchar y ver los colores como surgen transformándose en sinfonías que suena, retumba en mis vísceras desgarrándose con fuerza como encabritada primavera, al paso alegre y ligero de la ardilla. ¡Un conjuro de estrellas silenciosas nos miran! Pasó el día, la noche celosa vigila... “Vencedores seremos, porque somos titanes sonriendo a las balas y gritando: ¡Adelante! La salud de los trigos sólo aquí huele y arde.”
El calor de mis ojos en celo se acerca a tu almohada de olor a leña. Son palitos, hijos, del refugio de tu higuera. Rezuma en ella tu aroma fresca, y bebo lentos sorbos de placer, el jugo de sus venas como acordes rebeldes de guitarra, como notas desgarradas, ebrias de sensibilidad, de pasión, de amor sin medida de poder… “He poblado tu vientre de amor y sementera, he prolongado el eco de sangre a que reposo y espero sobre el surco como el arado espera: he llegado hasta el fondo. Espejo de mi carne, sustento de mis alas, te doy vida en la muerte que me dan y no tomo. Mujer, mujer te quiero cercado por las balas, ansiado por el plomo...Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado, envuelto en un clamor de victoria y guitarras. Y dejaré a tu puerta mi vida de soldado sin colmillos ni garras. Para el hijo será la paz que estoy forjando. Y al fin en un océano de irremediables huesos tu corazón y el mío naufragarán, quedando una mujer y un hombre gastados por los besos. ”
La generación del 27 presente en nuestros encuentros desfila entre los dos, camina.
Caminamos con ellos camarada...“Cólera contenida por los gestos, carne despedazada ante la soga, y lágrimas ocultas en los tiestos, en las rocas guitarras donde un pueblo se ahoga”
¡En tu homenaje, brinca alegre el aire emborrachando la danza al viento, que todo es oxigeno lo que entrañan mis pechos! ¡arriba de mis faldas, locas las ramas se entregan ardorosas al sol, bajo el brumoso cielo!
Mi cuerpo emocionado, excitado y tierno a flote, entre recuerdos ¡Miguel, Miguel! Si volviéramos a verte levantado entre trincheras... con el puño en alto, con el corazón en alto, con tus versos de aliento solidario aroma de sementera; con tu mirada en el destino ¡cruel destino!, con esos ojos que abarcaban, incendiaban, concienciaban ¡ese amor tuyo en los ojos, ese amor tuyo Miguel!... “A vosotros, camaradas del Cuerpo de Seguridad y Asalto, valientes defensores de la causa, os cabe el honor de ocupar los puestos de mayor peligro, de inmolar en holocausto de la libertad vuestros mejores hombres...”
A ti mi amor, nuestro amor. En éste tu cumpleaños de nacimiento centenario, que te sigue manteniendo tan fresco, tan joven, tan concienciado. En nombre del antifascismo militante, el que me corresponde, el de todas las profesiones, te ofrecemos como héroe de nuestras filas “ El Día Internacional del Teatro” de éste siglo (2010), siglo de las flores. Por que si hay hombres que contienen un alma sin fronteras, tu fuiste vanguardia entre ellos.
A ti, mi humilde homenaje: “Entre el Viento y la Danza”
La simiente reposa, en ocasiones celosa, cual mariposa, coqueta y silenciosa, buscando enredadera: Suave, mimosa.
Entre el Viento y la Danza un romance, un amor. Entre el Viento y la Danza, unión.
Bailan las amapolas y el viento canta, responde la lluvia con voces blancas
Otoño, celoso, ronda a la primavera ¡la niebla se aleja!
Pies y ojos libres, observan y saborean, el viento en el musgo verde, blanca escarcha, larga estela: El sol titubea.
Susurra una sonata el viento de otoño en primavera: La humedad reina.
Vida
Movimiento
Escena
¡Geografía que abarcas todas las estrellas!
Llegó la noche, la noche ciega ¡Quien fuera mariposa y correr tras una, mil o un millón de estrellas! Eterna noche ¡luna llena! ¿Dónde estás, que no te acercas? ...“Creo que el teatro es un arma magnífica de guerra contra el enemigo de enfrente y contra el enemigo de casa. Entiendo que todo teatro, toda poesía, todo arte, a de ser, hoy más que nunca, un arma de guerra. Una de las maneras mías de luchar, es haber comenzado a cultivar un teatro hiriente y breve: un teatro de guerra. Yo me digo: hay que sepultar las ruinas del obsceno y mentiroso teatro de la burguesía, de todas las burguesías y comodidades del alma, que todavía andan moviendo polvo y ruina en nuestro pueblo. ¡Fuera de aquí!, de los ojos y las orejas de aquí, aquellos espectáculos que no sirven para otra cosa que para mover la lujuria, dormir el entendimiento y tapiar el corazón reluciente! La gran tragedia que se desarrolla necesita poetas que la contengan, la expresen, la orienten y la lleven a un término de victoria y de verdad”
Ya ves Miguel, el fascismo que tu combatiste con uñas, dientes y pluma sigue siendo el eje de nuestras pesadillas. Se sublevaron contra la República por la que luchaste y los mismos, a dedo, nos instalaron la monarquia franquista. Ahora, todo juancarlista, fariseo democrático, borbones plebeyos, franquistas en suma; a faltos de poetas dignos en sus filas rebuznan tu nombre, intentan colorearlo de otra manera babeando tus poemas, después de haberte condenado a muerte, te encarcelan infectándote de tuberculosis ¡rata rabiosa/cobarde! ¿para qué fusilarte? ¡sabían quién eras... Y, que ibas a morir entre sus barrotes abandonándote en ella ¡con las manos ante el mundo, como Pilatos! en sus cárceles/pocilgas insalubres, alejándote de la vida de todo socorro humano, de todo socorro rojo; dejando que te pudrieras entre sus muros que emanaban frío, humedad, lodo: sin derechos,, sin ningún derecho, ni a morir entre sabanas de almidón y estruendo ¡Ahora quieren “hacerte suyo”!... “El 18 de Julio de 1936, frente al movimiento de los militares traidores, entro yo, poeta, y conmigo mi poesía, en el trance mas doloroso y trabajoso, pero mas glorioso, al mismo tiempo, de mi vida”
¡Qué ironías muestra la vida! ¡Cuánto fariseo atrevido de primera, segunda y tercera categoría ¡cuánto patán ignorante rebuzna como franquista! cuánto gustoso de su desconciéncia irónica en dignidad, cuánta fotocopia! ¡¡Tu, que las cuerdas de tu garganta fusiles quisieron volverse, tu!!...“Aunque te falte las armas, pueblo de cien mil poderes, no desfallezcan tus huesos, castiga a quién te malhiere”
¡¡TU!!... “Bravo como el viento bravo, leve como el aire leve”
¡Su poeta instituuuciiionaaal...! Poeta del régimen al que odiaste, maldeciste, combatiste y agitaste al pueblo a defenderse de él con las armas en mano.
Y clavó su último clavo/ tiro de gracia en tu frente despejada, ardiente de amor de una gota de pura valentía por valer más que un océano cobarde.
Te abandonaron por que sabían que eras su enemigo de clase. Por eso no dejaron que te curadas de la infección de sus mazmorras y su sistema de hambre y miseria, donde la educación era la bestia donde domar el látigo; que te inyectó la muerte prematura.
No permitieron salieras de las heces húmedas de sus cuadras malolientes sin luz ni aire, trancado... “LAS CARCELES se arrastran por la humedad del mundo, van por la tenebrosa vía de los juzgados: Buscan a un hombre, buscan a un pueblo, lo persiguen, lo absorben, se lo tragan”
Lo que organizan en “su homenaje del horror”no es mas que incendiar tu memoria compañero nuestro del alma, compañero. Encerrarte más entre barrotes húmedos y tuberculosos para seguir contaminándote, escupir mas mierda sobre tu tumba.
Quieren pasarte al bando del enemigo y borrar de la historia que TE LLAMAS BARRO, aunque Miguel te llamen... “El mundo es como aparece ante mis cinco sentidos, y ante los tuyos que son las orillas de los míos. El mundo de los demás no es el nuestro: No es el mismo”
El tiempo pasa Miguel... Así andamos compadre, hermano; con el fascismo de siempre más sibilino y mordaz, con intelectuales-pacotilla aferrados al funcionariado económico de la corona y sus vasallos. Intentan confundir nuestras mentes, que nos olvidemos de tu recuerdo real; pero una se empeña en seguir con los de su clase y penurias, unida a todos los que como tu son incendiarios de la pasión y cultura que emana en el mundo de las entrañas del pueblo, siguiendo tu ejemplo heroico de revolución y cosechas. Y, me siento a recordarte/recordaros en tu higuera, ese espacio tuyo ¡dios, que sensación de libertad emanaste en él, que liberación alejarse de verdugos y sus cadenas!... reflexiva, sensible. Me dispongo tranquila a destacar, desempolvar, rehabilitar rostros, cuerpos, gestos tuyos, vuestros; voces que fueron y seguirán siendo de por vida nuestros guías, radares de lucha, las auténticas héroes que permiten/consienten nuestros oídos... “Había escrito versos y dramas de exaltación del trabajo y de condenación del burgués, pero el empujón definitivo que me arrastró a esgrimir mi poesía en forma de arma combativa me lo dieron los traidores, con su traición, aquel iluminado 18 de Julio. Intuí, sentí venir contra mi vida, como un gran aire, la gran tragedia, la tremenda experiencia poética que se avecinaba, y me sentí, pueblo adentro, más hondo de lo que estoy metido desde que me parieran, dispuesto a defendelo firmemente de los provocadores de la invasión”
Ay Miguel, Miguelito, Miguel... ¡¡No pasarán, PASAREMOS!!
Nuestro empeño; y, aquí no más, ante este hermosísimo jardín del mundo/jurado; lo que prometo cumplo -¡seguiremos jugando a las encontradas Miguel, y a las escondidas, poco o nada para los de nuestra clase ha cambiado!... ”Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero. Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma”
Te dejo Miguel entre ésta, tu primavera de las flores; dificultaré la lectura si hago esta carta más larga...
Te dejo en manos de los historiadores Concha Zardoya, Leopoldo de Luis, Ramón P. Álvarez, Buero Vallejo... y lectores hernandianos, antifascistas y partidarios de la República (sin corona) del 1931: Ni reyes ni gringos... “Besando puertas voy, corriendo aldabas contra el azahar, tu aliento, y recordando un beso sin talla, que no puedo jurar que te di un beso” ... “En la sierra de Yelves, frente a Santa Amalia, se halla repartido un grupo de unos treinta hombres. Amanece el día 31 de Marzo con esperanzas de combate. La tarde anterior se ha visto desfilar por la carretera un gran número de camiones del enemigo procedentes de Mérida. Los campesinos extremeños que defienden Medellín aguardan el ataque bien resueltos.
-Hoy tenemos tiros.
-Eso creo yo. Por allá parece que avanzan caballos.
-Preparar los fusiles.
-Somos treinta de Yelves, y ellos son más de quinientos, ¿No los ves?
-Como cante bien mi fusil ametrallador, van a quedar muy pocos de esos quinientos”
(Crónica de guerra de M. Hernández en el frente de Extremadura
Sirvan tus palabras para éstos transformistas del oscurantismo como respuesta a tu utilización en su “homenaje del horror”, homenaje a su fiesta nacional fascista más partidaria del 18 de Julio que de tu Rosario Dinamitera, buena cosecha. Alta como un campanario, sembraba al adversario de dinamita furiosa y, como tu decías, era su mano una rosa enfurecida, Rosario...“No puede ser (dice Miguel)... Hemos de acabar con ese disfrazado fascismo de orgías, de cobardes resentidos, de señoritos... que no podían serlo y lo son en cuanto pueden...no es hora de histriones. El que comercia con el pueblo lo traiciona, lo deshonra y lo vende. Acabemos con los traficantes que hacen mercancía y escarnio del pueblo”
Qué cosa rara es la vida Miguel, cómo la alejan de la gente , de su humilde representante; cómo retuercen como sábanas de estruendo tu amor, sentimiento. Ahora, que ya ni la sed de agua es un principio para ti, después de todo el viacrucis de tortura y calamidades humanas que te hicieron recorrer del silencio más absoluto y censura en prensa, universidades, hasta en los círculos infantiles te prohibieron ¡con lo que amabas tu a los niños: ¡“Miguel Hernández para Niños”!... sólo ver la selección que hizo el periodista hernandiano alicantino Francisco Esteve, y los hermosísimos dibujos del experto en captación del mensaje que amenizaron para su lectura y comprensión de tu volcán de sentimientos de amor y lucha a los más menuditos, Lorenzo Olaberri, experto en la obsevación de la mirada del niño, de su mundo inmenso.
Ahora Miguel, “te surge familia de facto” fuera de tus trincheras...“Por el territorio de España corren en estos días más ríos de sangre que de agua y hay más sementeras de muertos que de trigo”
Lavar sus desconciencias como demócratas para los libros de texto y seguir enterrando la historia, falseando su naturaleza como políticos, como humanos, un objetivo para el que te están utilizando para su blanqueado y descentrifugado.
¡Ay, Miguel, te quieren enterrar como poeta de clase, del pueblo como enterraron en complicidad con sus “ dirigentes” el partido, tu partido militante!
Ofrecerte agua y migas de pan que te negaron cuando disfrutaban viéndote morir de hambre y haciéndote recorrer varios de sus corrales tortura y mazmorras, las que ahora los del “Homenaje 26 de Marzo” representan altivos. Con unos focos de miseria que ni te lo creerías después de tanto tiempo... miseria económica, miseria intelectual, miseria política, miseria humana, ¡miseria!...El gobierno de la miseria son Miguel, el que pretende utilizando la ignorancia humana de sangre que los ampara... ¡Ni partido te queda Miguel!, le ofrecieron como ahora a ti, menú de gallinero, y se lanzaron desenfrenados hacinando sus cuadras y jaulas con vevedero y cagadero incluido.
Tengo noticias buenas para ti camarada, sé que te irradiarán de felicidad, te confortaran de alegría:
Cuándo yo pregunté de adolescente, hace años, si no te quedó familia de sangre sobreviviente me respondieron MUCHA: tú eres una de sus hij@s/nietas, el mundo tiene muchos que le pertenecen...
Fíjate que hasta tengo un sobrino que le pusieron tu nombre y no veas cómo te lee desde que era un enanito. Con qué devoción, fiebre, sensibilidad y escritos tiene con orgulloso dedicados a ti ¡qué nieto te salió más maravilloso, integro como tu, ¡como tu Miguel!
Le pusieron tu nombre “Miguel Hernández”, ¡el Campillo nunca lo dice!, hasta se parecía de pequeño algo a ti. Ya verás que contento te pondrás cuando los dos vayamos a verte y te enseñe sus primeras cartas de cuando empezaba a conocer las letras, y preguntarnos intentando investigar el porqué de su nombre que en tantos libros veía en casa, e insistía en querer conocerte.
¿Olvidarte?
¡Cómo podríamos hacerlo camarada, amigo, compañero, hermano, si somos los pétalos de tu arcoiris de primavera!
Maité Campillo (Actriz)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario